Topic 7190867
DH//867 Re://T7190 [Alad/Spid/Yul4/Indi/XLRe/Veuv/Fina/Spor/Flam/Yaff/SeaW/YuLi - Étude] post. 22-05-16 10:01:09
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Lernen
Ihr Leser ist ein braves Kind, wenn er sich in ein kluges Tier, Ihr erstes Buch, verliebt, er hat schon viel gelesen, alles in seiner Schulbibliothek. Er beschränkt sich auf das Korrekturlesen. Er wird diese Gewissheit entwickeln, dass er etwas nicht gelesen hat, wenn er es nur einmal gelesen hat. Einige in seiner Klasse lesen nicht. Die Fremdheit einer dritten Welt erscheint ihm.
Es besteht eine Beziehung zwischen denen, die nicht lesen, und ihrem Mangel an Leuchtkraft, wenn sie angesprochen werden. Am letzten Freitag im Monat stehen sie als letzte auf, um ihre Berichte zu holen, immer die gleichen, außer Raoul oder Normand, ich glaube, ich habe ihn Raoul genannt, um mich nicht mit ihm zu verwechseln, aber es ist vage, Raoul, immer noch, teilweise gute Noten bekommen.
So gewann er all das Selbstvertrauen zurück, das ihm das Leben bei der Geburt verweigert hatte, kletterte auf Tische, brüllte, hielt kein Schweigen, wenn es an der Zeit war zu lernen und zu schweigen. Er verkaufte Bilder, auf denen er sagte, es sei für die Kinder Afrikas, bis Germaine Saint-Germain, die die neunte Klasse unterrichtete, ihn an einem Ohr zog und ihn aus dem Klassenzimmer nahm.
Sie hielt ihn dann in Haft, nachdem sie anderen Kekse gegeben hatte. Sie muss ein Herz gehabt haben. Nachdem sie die Tische überprüft hatte, schickte sie ihn nach Hause und drohte, seine Mutter anzurufen, etwas, das Raoul am meisten fürchtete. Sie gab ihn zurück, ohne ihm einen Keks zu geben, außer dass sie am Ende des Monats wartete, bis alle gegangen waren, um ihm eine ganze Tüte zu geben.
Dieselbe Frau war unsere Mutter. Raouls Mädchen trug kein Make-up, blieb den ganzen Tag mürrisch, und wenn Raoul einen schlechten Zug machte, erstarrte sie vor Verzweiflung mit Augen, die viel über einen Fehler von ihr aussagten. Warum hatte sie so ein Chaos in der Welt angerichtet?
Meine Mutter war immer gut gekleidet. Sie kannte Oper. Sie führte ein geschäftiges Leben, das sie intelligent orchestrierte, empfing abends einflussreiche Persönlichkeiten aus der Musikwelt. Es endete oft am Klavier, wo sie die größten Stimmen des Universums begleitete: Joseph Rouleau, Jon Vickers.
Meine Mutter kümmert sich sehr darum, sich fertig zu machen, also kümmert sie sich wenig um mich. Raouls Mutter hat es nur für ihren Sohn. Sie bringt ihm alles bei, handelt geduldig, vernachlässigt ihren Mann und ihre anderen Kinder für die Anbetung dieses Idioten.
Eine Geschichte wie ein kluges Tier, ich frage mich, ob ich in der Lage wäre, eine zu schreiben. Ich glaube schon. Da ist der Rahmen, den ich auswendig kenne, Die Seitenzahl. Die vollständige Liste der Charaktere, eine ziemlich genaue Vorstellung von den Orten, an denen die Dialoge stattfinden, den Szenen, in denen es in diesem Roman sonnig, aber oft grau ist, von einem Grau, das darauf wartet, dass es regnet, und wo der Regen kommt nie.
Ich weiß das alles, all das durchs Nachlesen hoffe ich, dass mir die Dummheit überkommt. In dem Kind, das bald alt genug ist, um etwas mehr zu verstehen, als das, was gesagt und gezeigt wird, brechen zwei Wesen aus, die nicht zusammenpassen. Vielleicht hat er La Belle Bête zu viel gelesen. Er mag beides gegessen haben, Weisheit und Dummheit, wie die Sehnen, die ganz mit dem Fleisch verschluckt wurden, und ihren Anteil an Belohnungen und Strafen.
Wenn es meinen Namen trägt, wenn es wie ich aussieht, sind unsere Hände Komplizen beim Nehmen und Geben und unsere Hälse beim Empfangen einer Liebkosung, die sich ohne Vorwarnung in zwei Ohrfeigen verwandelt. Meine Lippen mögen seinen gleich sein, zum Reden, zum Singen, zum Beten und zum Beißen. Und diese beiden Maschinen werden ein Leben lang zusammenleben müssen? Erscheine ihm. Töte ihn.
Meine Geschichte ist eine Katastrophe. Es beginnt wie die ersten Absätze des Buches, die ich auswendig kenne, und nach einem Absatz beginnt es mich zu verwirren, wer es geschrieben hat, wer nicht in der Lage ist, es zu verstehen, ein Leser, der es nicht weiß, weiß es nicht wie man liest oder schreibt, mit schmutzigen Fingern, die die Seiten hassen, die er zerknüllt, eine Wut aufkommen lässt, die ihn sanft besänftigt.
Also zerreißt er es, fängt wieder an, kehrt zurück, um sich in die gleiche Falle zu werfen, versucht, seine Schönheit in seiner Unwissenheit und seiner Dummheit zu bewahren, macht sich arrogant, neue Seiten, die er zerstören wird, zerreißt sogar die Seiten seines Projekts sind leer geblieben. Lange Zeit in der Nacht wird er sich wundern, warum Sie zu solch einem Absoluten fähig waren und er nicht.
Topic 7190868
DH//867 Re://T7190 [Yul4/King/ND88/Grey/Kuma/Moon/JanL/Spor/Urba - Garcia-Maruez] post. 22-05-16 14:51:47
García Márquez
Er sieht dich manchmal im Fernsehen. Du bist heimlich. Aus dieser Tarnung lernt er, dass man, um ein Buch zu tragen, bevor es veröffentlicht wird, ein wendiger Ballon sein muss, der sehr schnell oder sehr langsam fliegen kann, der in einer geraden Linie aufsteigen und sich mit der Geschwindigkeit eines Vogels wieder auf dem Boden absetzen kann die senkrecht taucht.
Er lernt aus der Materialität eines Buches wie Ihrem, dass jedes gedruckte Wort das richtige Wort ist, auch wenn es nicht recherchiert zu sein scheint. Keiner wollte. Keiner dachte. Auch nicht von anderen geliehen. Auf den Hunderten von Seiten, die Sie enthalten, sucht er nach dem Geheimnis, das ihn beim kleinsten Satz zum Schweben bringt.
Er schreibt das schlaue Biest neu und erinnert sich daran, dass es auf nichts Größeres hinausläuft, mit einem Garten aus giftigen Blumen, die seinen Wunsch parfümieren, sein ganzes Leben in den verschlingenden Instinkt einer verliebten Frau einzuhüllen. Sie liebt ihn, indem sie den Tod, der an ihrer Wange nagt, in einem hautfarbenen Taschentuch verbirgt.
Er schwört sich selbst, dass er dieses Buch, das in perfektem Einklang mit der Gewalt geschrieben wurde, die im Herzen jedes Mörders und jeder verletzten Person wütet, niemals öffnen würde, wenn sein Leben neu gestaltet werden müsste. Deine Gewalt ist so hart, dass sie süß für die Augen ist, so real, dass sie sich nicht verkleidet, außer wenn er es ist, der sie reproduzieren will und der sie entstellt.
Die grummelnde Mutter mit Lockenwicklern: Was wird aus der Hoffnung in einem Buch wie diesem? Wenn das Unglück ans Licht kommt, gibt es Lösungsmöglichkeiten, um zu verhindern, dass sich solche Situationen wiederholen? Die andere Mutter, die Lippenstift aufträgt, kennt die Auflösung lyrischer Dramen gut. Sie sagt, wenn das so weitergeht, wird ihr Sohn darunter leiden.
Sie weiß, dass die Fiktion viel wahrer ist als der Alltag, dass man ohne sie ersticken würde, aber dass ein Buch ein schädliches Andito zur Leichtigkeit ist. Was auszusuchen? Leichtigkeit macht das Sein banal, Banalität macht ihn dumm, Dummheit macht ihn unvorstellbar vor einem Seiltänzer, der seine Nummer verfehlt. Fegerety gibt sich Gründe für unwahrscheinliche Schmerzen.
Wir unterrichten Sie. Ich hätte es lieber nicht getan. Kunst ist voller fehlbarer Menschlichkeit, ohne zu wissen, woher sie kommt, aus dem Kopf oder aus einem Gehalt, diesem Bedürfnis, dass andere uns sagen müssen, als wären wir nur Sportstudierende, was wir von Malern, Künstlern und Musikern halten sollen. Sie besetzen den letzten Abschnitt unserer Freitage.
Ihr Prix Médicis ist obligatorisch, außer für diejenigen, die in die Wissenschaft gehen. Ich lerne schreiben mit Einfügungen, Schriften mit variabler Intensität, ich weiß nicht so recht, was ich kursiv schreiben soll, ich entdecke mit dir Pfade, die Felsen und Gras im Sand verflechten, anscheinend wird die Zukunft des Schreibens nur durch das Visuelle gehen.
Eines Tages, als er alleine in die Innenstadt fährt, Aufruhr: Er sieht dich im Bus. Sie lesen Hundert Jahre Einsamkeit. Sie sehen nichts anderes. Das Buch ist nicht neu, die Seiten wurden mehrmals umgeblättert und notiert, das Objekt ist massiv, grün, es sind die Ausgaben von Le Seuil, und das Kind, das seine ersten Schritte in der Pubertät macht, wird sich immer an diesen Anblick erinnern.